Esta es la Joligud Furiosa...
En las huertas algo se parece a su voz artesana.
Es 1956 y no hay mimbre,
los burros dirigen la velocidad del mundo
y en mi tierra,
nos movemos tirados por cabestros y ruidos de ule.
Hay miradas que se secan como caminos de barro,
y en el ingenio madrugador, se oyen lenguas arrugadas.
Son ráfagas
todo tiene rumbo norte
arriados por varas y brillo de charol
se confunden y se pierden en las migas.
Después ya es muy tarde y nada llega
la vida pasa un bajo sotobosque
todo es muy joven.
No hay donde sentarse, ni fuego, ni tú.
César Bracamonte (2004)
No hay comentarios:
Publicar un comentario